Февраль Над площадями Волгоградаопять метелицы кружат.Двадцатилетние солдатыдвадцатый год в земле лежат. А на земле,воспетой в песнях,над волжской медленной водойподнялся город – их ровесник –великий,светлый,молодой. Он потому велик и светел,что в час бессмертья своегоони – в огне,сквозь дым и пепел –таким увидели его. 1963***Мне приходилось слышать частонепостижимые слова,что баба любит быть несчастной,что баба – муками жива.И не скупилась на ухабыдорога долгая моя,чтобы не раз обычной бабой –простой,обманутойи слабой –себя почувствовала я.Но всё упрямей с каждой мукой,не отрекаясь от тоски,овладевала я наукойлюбить свободу по-мужски!И вот не бабьей, новой властью,на волю вырвалась в пути!И уж ни счастья,ни несчастьяты мне не можешь принести. 1963 ***Накануне Нового годалюди верят в старые сказки,покупают зелёные ёлки,удивляются снегопадам,наливают полные рюмки,чтобы счастье было полней.У меня одной в новогодьевсё не так,как у всех на свете.У меня –сосна вместо ёлки,у меня –туман вместо снега,у меня –вместо полной рюмкинеполученное письмо. 1965*** Майе Румянцевой Я знаю мнения иныелитературных королей,что мы, поэты областные, -актёры для вторых ролей.Что дело самое простое –быть первым там, где я живу.Что, коль поэт чего-то стоит,он всё равно сбежит в Москву.Москву ни вздохом не унижу.Мы все ей с юности верны.Москва,она в разлуке ближе.Да и видней - со стороны.…Спасибо, город мой, на этом,что ты не слушаешь молвыи веришь мне, как тем поэтамгероя-города Москвы.Во всех ролях меня пытаешьи от меня всё больше ждёшь,чего я стою – не считаешьи никому не отдаёшь.Ты мне – награда и заданье,мой партбилет, мой зов: «В ружье!»Моё последнее свиданье.Мой хлеб.И Болдино моё. 1965 «Волгоградской правде» Ты за позднее словоменя не вини:было слово готовов юбилейные дни.Да ведь знаешь – работа:где к трибуне суют,а где крикнуть охота,там сказать не дают.Не с обиды я, право,не с худого житья,«Волгоградская правда»,дорогая моя!Коль ошиблась я в чем-то,зла в душе не таи.Мы с тобою сочтемся –мы же люди свои…Вижу, в прошлое глядя, -пыль, ветрище, жара.У меня в Сталинграде –ни кола, ни двора;никому не нужна я,перед всеми в долгу,и никто-то не знает,что я в жизни могу.Но тревожно и сладков той далекой веснераньше всех, «Волгоградка»,ты поверила мне.Стала первой трибуной,подсказала пути,сталинградские струнынатянула в груди.Если чем я богата,что-то сделала я, -в том и ты виновата,дорогая моя!Я не ради парада,я скажу по любви:будет трудно и надо –ты меня позовиПрикажи, если нужно,дай работы – любой!Я и в службу, и в дружбу,я и дальше – с тобой.Пусть дороги не гладки,пусть жестка колея!Мы ж с тобой волгоградки,дорогая моя. 1967***Шестнадцать строк об октябре –о том, что иней на зарепрошел по листьям сединой,о том, что лето за спиной.Шестнадцать строчек о тоске –о том, что брошен на пескеобломок легкого весла,о том, что молодость прошла.И вдруг, наперекор судьбе,шестнадцать строчек о тебе,о том, что с давних пор не зряты любишь ветры октября!Шестнадцать строчек… Я живу.Дубовый лист упал в траву.Песок остыл. Ручей продрог.А я живу!.. Шестнадцать строк. 1972***Тревогой, болью и любовью,и светлой радостью горя,сияла роща Притамбовьяпосередине сентября.Она сияла, трепеталанад коченеющим жнивьем…Так вот чего мне не хваталов великом городе моем!Лесного чистого рассвета,тропы в некошеном лугу.И вдруг подумалось: уеду.Уеду! Хватит. Не могу.Но только снова, только сновазамру у Вечного огня,когда глазами часовогоРоссия глянет на меня.Когда, родимые до боли,как первый снег, как вдовий плат,как две березки в чистом поле,два этих мальчика стоят.И боль немеркнущего светавсе озаряет синеву…Кому отдам? Куда уеду?Кого от сердца оторву? 1973 ***Подожди,Пономаренко,подожди – не уезжай!Посмотри, звенит над Волгойволгоградский урожай.За Мамаевым курганомколыхнулись ковыли.Не от горя, а от песнислезы к горлу подошли.Хочешь знать,Пономаренко,что сказал о нас народ?- Без тебя он обойдется.А без Волги – пропадет!Люди скажут – как завяжут!Я и в радость, и в бедубез кого угодно – выживу!Без Волги – пропаду.Заиграй,Пономаренко,на ее крутой волне.Заиграй такую песню,чтоб мурашки по спине.Чтоб неслась от Волгограда,облетела полземли!Чтоб не с горя, а от песнислезы к горлу подошли. 1974 Парнишка, сочиняющий стихи Бывают в жизни глупые обиды:не спишь из-за какой-то чепухи.Ко мне пришелдовольно скромный с видупарнишка,сочиняющий стихи.Он мне сказал,должно быть, для порядка,что глубока поэзия моя.И тут же сразувытащил тетрадку –свои стихи о сути бытия.Его рука рубила воздух резко,дрожал басок, срываясь на верхах.Но, кроме расторопности и треска,я ничего не видела в стихах.В ответ парнишка, позабыв при этом,как «глубока» поэзия моя,сказал, что много развелось поэтов,и настоящих,и таких, как я.Он мне сказал, -хоть верьте, хоть не верьте, -что весь мой труд –артель «Напрасный труд»,а строчки не дотянут до бессмертья,на полпути к бессмертию умрут.…Мы все бываем в юности жестоки,изруганные кем-то в первый раз.Но пусть неумирающие строкибольшое Время выберет без насА для менягораздо больше значит,когда, над строчкой голову склоня,хоть кто-то вздрогнет,кто-нибудь заплачет и кто-то скажет:- Это про меня. 1974 Рябина Антонине Баевой Рябина!Чья же ты судьбина?В кого красна и высока?Увидишь, выдохнешь:- Рябина…Не сразу вспомнишь, как горькаУже и речка леденеет.И снег не в шутку собрался.Одна рябина, знай, краснеет,знай, красит темные леса.И все кого-то согревает,кому-то издали горит.А то, что горько ей бывает,про то онане говорит 1978 ***Всего-то горя –бабья доля!…А из вагонного окна:сосна в снегу,былинка в поле,берёза белая –одна.Одна тропинка –повернулась,ушла за дальнее село…С чего вдругтак легко вздохнулось?Ведь так дышалосьтяжело!Уж не с того ли,не с того ли,что вот из этого окна –трудна,горька,а вся видна,как на ладони,бабья доля…Сосна в снегу,былинка в поле.Не я одна!Не я одна. 1980 ***Н. В. Котелевской Вот и август уже за плечами.Стынет Волга. Свежеют ветра.Это тихой и светлой печали,это наших раздумий пора.Август. Озими чистые всходыи садов наливные цвета…Вдруг впервыепочувствуешь годыи решаешь, что жизнь прожита.Август. С нами прощаются птицы.Но ведь кто-то придумал не зря,что за августом в окна стучитсязолотая пора сентября.С ярким празднествомбабьего лета,с неотступною верой в грудив то, что лучшая песня не спета,и что жизнь всё равно впереди. 1980
